Extrañísima Figura

Extrañísima Figura

Puedo ver tus muñecas en sus ojos como pechos,
y tu ombligo en el orgasmo escondido en el hueco etimológico de su barbilla,
contando los días como columnas
en las aleatorias quemaduras de cigarro de mis sábanas,
y en el humo que tu cabellera dejó al saltar por mi ventana.

Y aún encalada en yeso y elogios con sordera,
no son tus tobillos los que me aman cuando hacemos el amor arrodillados simplemente
en la abominable tarde del jardín.

Francisco Vicente

San Jordi

A oscuras no se puede leer,

pero con la luz podemos sembrar flores de papel,

encender el mundo de letras.

Feliz dia del libro

Fotógrafo: Sergi Planas

www.shootyourideas.blogspot.com

Primer retrato de la demencia: Berenice y una barra de labios.

                                                                        " Y en el silencio de mi biblioteca por la noche ella
                                                                           había flotado ante mis ojos, y yo la había visto, no                                                                             como la Berenice viva y palpitante, sino como la 
                                                                           Berenice de un sueño".
                                                                                                                 Edgar Allan Poe
 I

Cuando bajaba las escaleras, mis talones sangraban. Berenice solo contemplaba la imagen, dejando caer levemente su rostro sobre el brazo de aquella escalera de ébano. Mientras me miraba sonriendo, me dio por bajar a romper el silencio que habitaba entre nosotros y esa vieja escalera. Berenice quería mover sus labios empapados en carmín, pero seguía siendo tan tímida que el silencio acabó por temerla. Cuando por fín bajé, ambos pudimos darnos cuenta de que no era carmín lo que bañaban sus labios, sino sangre, la misma sangre que surcaba mis talones, como cataratas deslizándose sobre cada escalón. Era una perfecta simbiosis, sobre la cual pude retener una potente imagen pictórico-poética "el dulzor de mi sangre fundiendose con el negro del ébano y queriendo volver a desembocar en sus húmedos labios". Finalmente supe que Berenice era un leviatán en busca de un lápiz de labios con el que maquillarse, una bestia coqueta, a la que mi sangre no se pudo resistir.

Pablo Velasco

Historia de los Hombres con Pájaros en la Cabeza

Era marzo y abril a la vez
y era una vez y todas.
Y hacía frio y tristeza
y un sol apagado y somnoliento.
Era marzo y el cielo sin vestir,
cansado de la pasión del invierno,
cansado de llover y llorar
y de nevar, sobre todo de nevar.
Érase una gente de mes cambiado,
viviendo en un abril de otro tiempo.
Gentes encorvadas y mustias
y viejas y cansadas de andar
entre sus almohadas.
Éranse unos pájaros de pluma,
y unas plumas cómodas y blancas
y suaves y dulces al tacto del labio.
Éranse unas mentes de nido y barro,
y unos pájaros de pluma anidando
y una vida de pájaro en mente
y una jaula de neurona y nido.
Éranse unas gentes con cabeza
y éranse unas cabezas con pájaros,
y éranse unos pájaros que soñaban
con volar y ser más que un sueño.
Era marzo y abril a la vez,
y ningún pájaro emigraba.

Antonio García Vázquez

Plástica

La belleza exterior no es más que el encanto de un instante. La apariencia del cuerpo no siempre es el reflejo del alma.

George Sand

Fotógrafo: Sergi Planas

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Poema de amor desafinado.

Perdóname
si trazo un boceto de la curva
donde convergen tus caderas,
cuando baje las persianas
y me cubran las sábanas
Perdóname
si planeo hundirme en tus senos,
que ya parecen esfumarse
como aquellos nubarrones
donde dejaba mis temores al remojo.
Perdóname
si te quiero inalcanzable, intangible.
Solo así cobras sentido.
Eres la paradoja que no existe,
la letra ilegible de un verso indeseable.
Perdóname
si bebo ginebra,
para olvidar que existes
a dos manzanas de mi silla.
Perdóname
si maldije que no fueras una puta,
en busca de la esquina
donde rompí este poema,
en el contenedor más próximo.
Solo perdóname
por dejar este poema inacabado,
porque la condición
se ha convertido en hecho.
                               
Pablo Velasco.

Declaraciones del amor cítrico

Te quiero invernadero, acorazada,
creciendo tenue, enredadera,
siendo hongo de mis pies cansados,
volando mariposa por el viento.
Te quiero carcoma, envenenante,
enamorando firme, salamandra,
bebiendo sangre fría de mi cuello,
brotando mala hierba en mi ventrículo.
Te quiero insecticida, opiácea,
polinizando aire, primavera,
existiendo en el estambre enamorado,
besandome llena de amor cítrico.

Antonio García Vázquez

Los segundos no me dejan respirar

Sigo adelante, nada es como antes

y parecía que todo estaba por llegar

M-Clan

Fotógrafo: Sergi Planas

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El Cuento Indescifrable de la Mujer del Bosque de Lilas

A Javier Marín Ceballos


Cubriste tu tripa risueña con abundante piel de melocotón,
y esperaste con los ojos cerrados
a que mis labios se posaran sobre tus rodillas
-mientras llovía en la habitación de al lado-
y que las flores, al fin, de almendro
se posaran en mis párpados inoportunamente
antes del cigarro previsto para el fin de nuestros días.


Francisco Vicente

El renacer de los días

Todo lo que se va, vuelve. En aquel mito de Adán y Eva, ellos se iban de la tierra prometida, los desahuciaban, pero entonces fue por error propio. Si a Eva le tocara volver hoy, si su día renaciera hoy, una humanidad después, ¿este sería su paraíso o su infierno? Sinceramente, no lo sabemos, pero si alguna vez existió esa tierra prometida, si alguna vez esto fue un paraíso, volverá a serlo. Todo lo que se va, vuelve.

Angel Cadenas

Monólogo para los lectores

Estimados lectores, esta noche quería aburriros con mis pensamientos, pero de una forma más masticada que la poesía:

Como contadores de historias, los que hacemos este blog, mejores o peores, en fotografía o en papel, pero narradores al final, quería deciros que lo aquí veis, nuestras publicaciones, no son sino nuestras sombras, el trozo de nuestra figura que proyectamos, que se nos sale del cuerpo. Así que no busquéis en las sombras más de lo que pueden daros. ¿Y qué pueden darnos? Poco más que un respiro bajo el sol. Esto que aquí veis solo son ficciones, feas y bonitas, algunas difíciles y otras demasiado simples, pero todas diferentes, ¿o acaso hay dos siluetas iguales? Lo único que las sombras quieren es transgredir, llevando placer más allá del calor del sol, crear un sentimiento, un pensamiento, un recuerdo. Si alguna vez producimos algo distinto, perdón, pero si conseguimos eso que buscamos, regaladnos vuestro aplauso. Y no lo digo yo, lo dice Shakespeare en Sueño De Una Noche De Verano:

"PUCK. Si nosotros, vanas sombras, os hemos ofendido, pensad sólo esto y todo está arreglado: que os habéis quedado aquí dormidos mientras han aparecido esas visiones. Y esta débil y humilde ficción no tendrá sino la inconsistencia de un sueño; amables espectadores, no nos reprendáis; si nos perdonais, nos enmendaremos. Y, a fe de honrado Puck, que si hemos tenido la fortuna de escaparnos ahora del silbido de la serpiente, procuraremos corregirnos de inmediato. De lo contrario, llamad a Puck embustero. Así, pues, buenas noches a todos."

Antonio García Vázquez

La Mujer y el Árbol

Encontré –sin proponérmelo- una pequeña

pepita de mandarina

con la lengua en una de nuestras inevitables

somnolencias diurnas

y sin despegar la boca de mi espalda

me explicaste con detalle y eufemismo el origen

de tu olor afrutado y de tu nombre.

Debí sospechar cuando desapareciste por los abriles

dejando un rastro de pétalos blancos,

pero el deseo me vuelve ignorante e inocente

cuando te saboreo finísima.

Francisco Vicente

Mirada

"Quién no es capaz de conmoverse ante la mirada de un Niño, simplemente no conoce el Amor"   Jackselins Arteaga

Fotógrafo: Sergi Planas

www.shootyourideas.blogspot.com