Février, la vie, n'est rien

Me despido de febrero, del mes del frío dentro y fuera de la piel. Este frío que es más intenso persiguiendo un marzo inocente, como es la noche más oscura justo antes de amanecer. Despido, pues, los delirios que incansables acompañan al mes de los poetas: el mes de las madres, sin saberlo, de las amistades largas. El mes para un mar diferente, del olor de las almendras amargas con sabor de selva. Me despido, como cada año, de este febrero que es nuestro: un febrero que, al fin, no es sino un febrero cualquiera.

FEBRERO, SIN EMBARGO

"Te llaman porvenir porque no vienes nunca." Ángel González.

Cuánto añoro tu raíz insípida,

cuánto, tu piel translúcida.

No eres, en esencia,

nada.

Pero cuánto echo de menos tus ojos

en estos tiempos opacos.

Cuánto tu luz incolora

en este angosto rincón del hombre.

¿Qué saben ellos del frío

o de la tierra que mancha mis manos?

No conocen la caricia de un mar

ni el remanso de tu pecho

revelándose como un sueño:

un sueño, amor,

                          que no es

                                          en esencia

nada.

Francisco Vicente

El secreto de la gaviota

Maldita gaviota que domas el aire,
dime cuál es tu secreto,
maldita luz casada con la sombra,
dime dónde está vuestro amor,
maldito ladrillo que aguantas el tiempo,
dime cuándo serás escombro,
maldita luna que sales de día,
dime quién teme a la oscuridad,
maldito hombre que empuñas un fusil,
dime por qué matas gaviotas.

Antonio García Vázquez

A solas

"La música es el territorio donde nada nos hace daño"   Andrés Calamaro

Fotógrafo: Sergi Planas

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Alan Watts

Reflexionad todos un poco. M.C.

Esencia, pues.

Mi alma desconoce el joven culmen de su diferencia, carece de nombre, mas tiene identidad, algo que el hombre confunde constantemente en el tiempo en el que vivo.

A MI LETRA, LA F

 Un viajero estático y solitario, quizá, me llaman,

o un misántropo atípicamente social y entregado;

a veces incluso poeta cuando se les llena la boca,

lapidario y emblemático del bohemio sin honra;

pero nunca jamás,

verdaderamente

llamaron mi ser,

mi existencia o mi destino, como el de un hombre.

¿Y acaso no era yo más humano, siendo menos,

que aquel que sin ser nada, era más que nadie

a ojos dichosos?

¿Y acaso no era

pues, mi dicha

más incluso, más

aún que la dicha

breve de quien

recibe en lecho

algún mal nombre,

o acaso otra letra,

qué mismo, aquella

letra que le vio nacer?

Francisco Vicente

Vómito Enamorado

Podéis rugir cuanto queráis con vuestros estómagos mugrientos
mas no esta noche
no para mis oídos calcinados,
pues aún reside en ellos la llaga de vuestro odio
que despide un olor gástrico
de gástrica rebeldía
y gástrica rabia.
Aún existe en mis cobrizos pies la huella de vuestro paso,
agujereados por vuestra violenta carcoma,
vuestra violenta y ulcerante carcoma
que vive en el interior sedimentado
de mi orgullo de hombre libre,
que son mis castigados pies.
Sigo cantando con este rumor de musgo en mi voz,
pero es un musgo gris y maloliente
que vive de la simbiosis con mi olvido
provocada por mi insalubre amor hacia tí,
pantano de ojos oscuros.
Por eso déjame hoy pudrirme entre tus aguas
que quiero fermentar entre tus labios para siempre,
déjame ser libre entre tus mustios juncos,
que yo ya no vivo del aire
que ahora mi oxígeno eres tú,
maldito pantano de sangre.

Antonio García Vázquez

Rich

"El derecho al derroche, privilegio de pocos, dice ser la libertad de todos."   Eduardo Galeano

Idea: Ángel Cadenas

Fotógrafo: Sergi Planas

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Un viaje a los sentidos putrefactos

VIAJES TÉTRICOS

¿Cómo crees que el veneno hostil penetra,
sin rumbo alguno, las paredes ciegas
de su cráneo mugriento y lo devora?
A trozo por nervio, medida oculta
entre besos y orgasmos tersos, su piel.
¡Vuelve fúnebre como nunca eres,
con nocturnos senos de cal y tiza!
Ya riegan tus lagrimas mi intestino,
que escapa aciago, húmedo, borracho,
labio a labio entre piernas de cemento.
¿Cuál es el olor mudo en tus palabras?
El del sabor a un cuerpo dúctil,
                                                         sordo.
Pablo Velasco

Tied

"No soy dueño de mí mismo ni voy donde a mí me agrada, atado llevo el deseo al hilo de tu mirada."  Salvador Rueda

Fotógrafo: Sergi Planas

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Notre distance dans une boîte bleue

Y si estamos de nuevo ante un periodo pragmático en exceso, es, pues, lícita una continuación del contrapunto simbólico correspondiente. La ruptura con la realidad, el oxígeno del alma y del arte.

Plegaría en mi mano de amarilla estalactita

un árbol de sombra y ladridos y estruendos

fugaces más allá de mi oído, repleto de números

sinfónicos y litios menguando toscos en la cama.

Derrumbaría el cincel falaz de quien pretendiera

reír como hace, cajón invertebrado de las cosas

y de sales azules hirviendo, rasgando tu piedra desnuda.

No así el tiempo en función de mi ego, ni el placer,

ni en tu palabra, ni en tu letra mórbida y selecta,

como bien de un todo esparcido en algún donde,

en la espalda de un algo confuso y que reparte

a partes iguales preguntas y paseos estrafalarios;

no así el interés finísimo de un destino, plegado ya,

sin un minuto de favor cristalino de tu ojo

sencillamente porque el espacio no es palabra ni conjunto,

ni tu salud argumento en mi locura.

Francisco Vicente

Gaviotas de latón

Levantar la cabeza y volar

a donde vuelan las gaviotas,

dejar los libros para estudiar

la vida entera desde el cielo.

Ver amanecer sobre la mar

subido a una duna de arena,

mientras mi familia al planear

grazna para alzar el vuelo.

Surcar el cielo y al descansar

posarme sobre una montaña

de basura que solía tirar

cuando miraba a las gaviotas.

Antonio García Vázquez

Sistema insostenible

Esto es un breve y triste resumen sobre nuestra sociedad. Como podéis comprobar el sistema es insostenible, y sólo nosotros podemos cambiarlo. M.C.

La Roma delle luci e dell'arte

A los poetas de mi Generación:

La poesía ya no es cadencia, es escultura. La poesía ya no es ritmo versiculado, su proporción va más allá: la poesía es visual, la poesía es vocal, la poesía es libertad, ¡la poesía puede ser cincelada; puede estar escrita con pincel! Esta debe ser la neopoesía de nuestro siglo, la poesía abstracta, la poesía social de un celofán que nos ciega, la poesía sin límite.

Pittura nella mia stanza

Recorrías a tientas

la habitación de hotel

lloviendo como loca,

amando sonámbula el espectáculo

de luces de neón

                           debajo de la cama.

Mi nombre velaba

tu lengua entre tragos de ginebra

y sorbos de tabaco rubio.

Era amor transcripto, fruto acaso

de la hirviente esquizofrenia

de una juventud viva:

la sentencia en tu boca

de quien no dejará que ya te marches:

“Francisco Vicente”, decías,

y Roma

a ratos no importaba en absoluto.

Francisco Vicente

Ingrávida

¿Por qué contentarnos con vivir a rastras cuando sentimos el anhelo de volar?    Helen Keller  

Fotógrafo: Sergi Planas

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